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La biographie que les AA lui ont consacrée le dit sans détour (Transmets-le) : « C’était le 24 janvier, et c’était le 53e anniversaire de mariage de Lois et Bill. Bill est mort à vingt-trois heures trente ce soir-là. » Deux jours plus tard, la discipline de trente-six ans a pris fin, comme prévu : « Les Traditions ne font aucune mention de l’anonymat posthume ; le nom complet de Bill et sa photo figuraient en évidence dans l’article de la première page. » L’anonymat avait été un arrangement entre un homme vivant et la presse, et il a expiré avec lui — par conception, non par échec. Le monde a enfin eu le nom, et ce qu’il en a fait, c’est de pleurer. Puis le second objet, dans un cimetière du Vermont, taillé dans le même marbre blanc que son père exploitait autrefois : une pierre tombale, une pierre de pied, les dates. « Il n’y a aucune mention des AA. » La première page du Times, et une petite pierre qui garde le secret pour toujours — les deux sont vraies, et une seule est la sienne. La une, c’est ce que le monde avait besoin de dire de Bill. La pierre, c’est ce que Bill a passé trente-six ans à dire de lui-même.