El diluvio

Cuando el Saturday Evening Post le habló a Estados Unidos de A.A. en marzo de 1941, el correo llegó como el clima. Los pedidos de ayuda, primero por cientos y luego por miles, cayeron sobre la pequeña oficina de Nueva York: cada uno un borracho, o la esposa de un borracho, preguntando qué hacer esta noche. Los miembros hicieron lo que hacen los miembros: reunieron a todas las mujeres de A.A. y esposas de miembros que sabían escribir a máquina y convirtieron el piso de arriba del local de la calle Veinticuatro en una sede de emergencia. No alcanzó. Los voluntarios sentían la tentación de usar cartas modelo, y la oficina se negó, por una razón que Bill W. dejó escrita (A.A. llega a su mayoría de edad): "A cada prospecto y a su familia hay que enviarles una comunicación personal y cálida." Un moribundo no responde a una circular. Pero la inundación duró más que todas las noches libres que tenían los miembros, y Bill dejó constancia de la rendición: la correspondencia había crecido tanto que "vimos que tendríamos que contar con ayuda pagada permanente. Los voluntarios no podían con la situación." Se les pidió a los grupos un dólar por miembro al año y, escribió Bill, "pudimos agregar dos trabajadores pagados regulares al personal". Fíjate bien en lo que se compró: mecanografía. Dos empleadas de oficina, contratadas por la propia oficina de A.A., para contestar el correo. Trabajo básico, pagado con un salario honesto, para que el mensaje dentro de las cartas pudiera seguir siendo gratis. Sigue funcionando así.